Era uma posição típica, ela desmembrada em cima da cama, e ele a lamber a lâmina ainda quente, depois a outra, saia-lhe de dentro, e juntava as entranhas, forçando-as umas contra as outras, esmagando-as, dilacerando-as apenas com a suave pressão dos seus dedos. O sangue espesso, escuro era a obra do diabo, mas a verdadeira arte era vê-la pintar a parede do quarto, desenhando ora grandes caralhos, ora pequenos caralhos com o novo sangue, prémio das entranhas. Ela começara com um grande e perfeito testículo direito, ele passara ao lado deste facto, e sentara-se a ver os canais da Televisão, parou o zapping num jogo da NBA, onde pretos roliços corriam desesperados, ela interrompeu-o, com uma questão: "O SUMO PONTÍFICE JOÃO PAULO II era bom na cama?" - ele nada disse, deslocou-se para a cama, onde ela de sapatos de agulha e umas cuecas pequenas pouco rogadas, pintava a sangue a parede das costas da cama. Despiu-lhe as cuecas, ficando apenas uma nobre pentelheira à mostra, e no acto escorregou em palavras: "Investido da autoridade tribunicia, caralho da patria e do clero, o papa sempre será sexy?", "Mas...", "Queria-lo foder pequena Amy?", "Pensei que...", "É velho e provávelmente usa fraldas que acarretam cócó sêco empilhado, ali concreti...", "Eu gosto". Tímidamente Amy ganhou a pulso, a autonomia para falar do Papa, e certamente viria ser-lhe consentida a sua pretendida prática sexual com o Papa. Amy pensara: "Violar o velho ou conquistá-lo?".
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