Terça-feira, 12 de Setembro de 2006

Perceber um doce efémero e muito rápido

SUJEITO

Eu sou como aqueles sacanas
que velejam no cimo do rio de baixo para baixo,
e quando encalham dizem cantando: "foi bom" - Hoje foi bom,
sem querer foi bom, e foi mesmo bom.

ESTADO IDEAL

Caralho prá coisa, foi bom!
Foi muito bom.
Pisa-papéis no assunto,
felicidades áparte,
e vou-me esconder da realidade na cama-ninho-paixão.
Foi BOM!

TU

Se um dia deixar de te dar candys,
abre-me a minha boca com um tocador de tambores,
e peço-te que lhe armes uns alarmes,
e se um dia eu me destruir em roles de "game-over"
quero que me faças acordar com palavrões, em sonetos que me encaminhem para o desafio de entender o desatino,
eu acredito em ti.

NO FINAL

Bate nas paredes qualquer coisa forte,
e caiem bocados cerebrais enormes da cabeça,
que nos vigia ao por-do-sol,
e ela dirá: "ei tentaste, minha nave bonita pronta a morrer".
E os tiros laser,
vão fazer o corpo estalar e saltar,
que não vai aguentar o tremor
e vai desaparecer da cidade enquanto treme
na luz antipática.
Sem simpatia.
Sem simpatia.

GRAFICOS MUITO LENTOS DE Q.I. ESPECIAL

Adivinha quem chegou,
a puta bonita,
diz aos teus amigos,
que é misteriosa
e não é a Nelly,
e tem conas de verdade,
e são grandes com bordas às voltas
e dão nó.

Dá-se de comer com pedras "fun"
e rings rings das campainhas onde espia
os romances de terceiros,
incapaz de amar a vida,
incha-se no desfasamento de tudo,
e sem perceber que tem cauda,
bate os pés que nem uma galinha,
que se move nos cantos do reactor mais fodido,
ela broxa-se de raiva,
uma putita que se chuta, sem nomes para chamar,
YOU MAKE ME THE WAY,
diz aos amigos, cospidelas de dois sentidos,
diz "rocha" ou "rock"
a vida é um charro que arde.



RESPOSTA

Anjo que tiraste o céu ao demónio,
e ninguém quer saber,
que percorres o estalo na perfeita rapariga,
pensas no que se move aqui.
Foda-se, AQUI!
Não te percas com o amor assombrado,
e grita quando ela te magoa,
quando te corra
e ganha fúria,
que te suba por aí acima,
e enche o prato da resposta
e deixa-o caído nas bordas da cona da praia.

ONDE AS PROSTITUTAS SEM CLASSE SE PERDEM NO PARQUE

foste passear as bordas do útero à cidade,
tu lembraste das sessões de soft-porn
não me digas que não te recordas,
das mensagens que deixaste ao action man,
sórdidos detalhes para uma bastarda que mal se levantava,
dos emblemas que criou,
pérfida estranha do amor riscado como pó,
nada funky apenas bêbadas,
e um sorriso no devez em quando do amor.

BOCA CHEIA DE POUCA ESPERMA - ACÇÃO - E TECHNO MININAL... HÁ MUITO MAIS

Devias beijar a tua mãe,
e perder dois quilos em graxa tóxica,
e o papai foi-se sem te deixar os tais quilates
de investimento seguro em droga.
Ei rock n roll, sem apostrofes nem acentos.
Espera para seres fodida,
que tu és uma foda sexy foda.
Sem doces da Gabanna,
foges para o antro da Holanda,
comes na rata,
e nessas noites de frio,
dormes sozinha sua puta de dois gatos.
So Fucking Sexy,
you are a sexy fuck.
Assim em lingua do mundo,
para que te foda com carne afiada até às veias que seguram tomates carneiros,
que te vêm roçar os intestinos da tua tecnologia de cona,
sem ser feita na America.

SPUTNIK

Miss sputnik, amigos,
ela bate punhetas até ao rato mickey,
e tem o poder,
até agora a viver as coisas que faz,
e está estranha porque anda a fazer coisas que eu vejo,
e lava a beiça na parede da casa de banho,
sem perder o rasto maniaco do jogo lirico da rapariga pobre que ninguem ignora,
ela é a cabra cinica que performa a maior campanha de estalo aos polícias das nossas costas,
e tu não queres um transmissor filho de puta que tem o poder,
e ela com medo da música que começa a melhorar,
e a gorda dos donuts vomitou-lhe dois baldes de cobra cheia de tesão,
pontapé pontapé
pontapé pontapé
isso podia acontecer
pontapé pontapé
pontapé pontapé isso
isso podia acontecer,
assim ao final do por do sol,
sem defesa própria,
pronta para o crack,
ela vai para o céu
dos mais fracos com olhos cegos,
a bater punhetas que sangram,
e gritos e bolas testiculos que não voltam a blafesmar,
e pretas do gospel,
a pontapear.

I GOT THE POWER

Qualidade de possessão,
e eu seguro a batida,
nas minhas costas
e o ser morre,
e tu não queres isso.
Quem tem o poder?
Quem grita mais?
Toda a gente encolhe,
e o raio da bebida não deixa as chicks mais espertas.
Mais, mais, mais putos a sairem-lhe da cona.



PAI TRAVESTIDO NAS NUANCES QUE FICAM EM MEMÓRIAS PARA CHORAR QUANDO SE LÊ NOSTALGIA

E agora procuras o papá,
e gritas papá,
e não sabes o que fazer,
passaste por ele,
provavelmente com as cuecas cheias de mijo e nem sabias falar/recordar,
e ele agora nada sabe de ti,
nem sabe o que te fazer,
nem tu onde o procurar,
e não é na Benneton.
Com cores verde de asco,
e donas de casa desperadas fodidas com pedra mármore.
Na Benneton podes ser a rufia do lilás.


publicado por Bisbilhoteiro às 04:59
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