Quinta-feira, 21 de Abril de 2005

Reunião dos calados

Odeio os vermes. Mas tou bem, basta respirar sol e fazer uma funk beat, com o céu. Algo assim.

Gorillaz - November Has Come, e arroto a carne dum animal qualquer da fátima lopes a puta das peles, da minha boca iconoclasta, e rodopio com o trauma dos amigos ser falácia, preço na cara, qual o valor? E dizem-te que não, quando deveria ser sim. É um mundo negligente, de Beja a Évora, é tudo igual.

No outro lado da parede está uma vizinha, uma mulher, com aquelas coisas grandes e redondas, mamas varizes, apocalipse das tetas do caraço que cresceu! E uma peluda cona peluda, amafaranhada de ácaros gigantes, será? Não interessa. Lá em baixo, a velha a tal que fuma e usa aquela roupa agarradinha aos ossos, a tresandar mania jovial-puta-social-do-baton, será que tem sucesso com os velhos? Velhos do breakdance, a mamarem-lhe o cócó fétido de velha, em danças sexuais magia negra, sei lá, eles dominam com aquela idade, qualquer vestígio de irracionalidade no campo sexual. Mas onde é que acaba a liberdade sexual, comer merda é sexo? Senão entendo é arte, e senão é arte é jazz. Fácil.

Como será o sabor exterior/interior da vagina da mulher embriagada da vida, com olheiras de meio século, com uns pulmões pretos dos cigarros, podre quando cospe o ar que lhe entra mal, como será limpar-lhe as beiças da vagina com a língua, será doce? Paredes rogosas, como as línguas dos gatos? E a higiene, se eu fosse velha, teria mamas enormes, pendentes rumo ao chão, que trabalheira deve dar lavar os lábios exteriores, e aposto que se amontoam aos rodopios vermelho-ocre-rosa, em turbulhão, nada mais fácil, que imaginar o fiambre de vários dias, e como a esparguete, enrrolá-lo, fazer uma corda de fiambre, e o cheiro? O cheiro duma velha no seu mais intimo, o buraquinho do amor, a vulva... Uma velha vulva, com uma dona mamífera que fuma à anos, e com mania que é boa...

um perfil psicológico arrasador até da mais baixa compostura. Não interessa, leio algo, para passar o tempo, desde que descobri, que há uma guerra que vai estourar, um petróleo que deixa o ocidente louco, e que o café é a droga deste mundo que coça os colhões por tudo... Leio, para afastar-me da linha vermelha, um elefante quando "esporra" é às litradas, lembro-me de ver um a cagar no zoo. Ploft.

Era digno de encher as piscinas azul-turquesa das filhas ricas, aquelas que vão ao mar morto, encher as trombas com argila, mas bem podia ser merda de elefante, o valor nutricional até deve ser mais elevado, e elas teriam tudo para serem mais uma vez, ricas de ego. "Merda de elefante à venda em Cascais"

Poderia ser o nome das musicas que oiço em debandada, o random não me permite indução aos músicos drogados, duvido que haja músicos anti-drogas. É tão cool ser drogado. Mas quem és tu Ken Park. Quando os drogados chegarem ao poder, vai ter tudo mais piada. Pelo menos não te julgam fácilmente, é preciso pleonasmos de dedicação, é sempre bom, saber que mereces o que tens, apenas pela inércia dos outros, as facadas nas costas são música. Faz-me um cócó.

publicado por Bisbilhoteiro às 16:46
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