Sexta-feira, 31 de Março de 2006

Ânus espaciais de conjectura adjectiva com granadas sem clavícula

Almoço: omolete
pedido de desculpas: à toxicodependencia
porquê?: porque deixei uma miuda de cabelo rapado a injuriar o meu nome
e porquê?: "beber uns copos e fumar uns charros, ^NÃO È DROGA!!!!"

cale-se!

Primata desmamada.

Ei, aliás retiro o pedido à comunidade prostituível da psicotropicidade.
E é fim de semana,
e odeio-te chuva,
e está um sol lindo,
e cheira a praia cá dentro na cornadura,
de banhistas-de-sol-girassóis mortos
e ouvidos vivos
de putos políticos dos mp3 player domesticados
do costume
repartidos nas pistas circenses
onde os acrobatas humanos
enchiam o ar com gritos fleumáticos
dum incomível cogumelo.

Mas isso é droga!

E uma inaudível "desliga essa merda".

Oh estava-se numa sexta-feira
a pensar em porcaria!
de folhas de cona e de flores de glande
os espermatozoides caíam em ultra-violetas entre as árvores
murxando crianças estupidas com o seu spray da parede
com loucura os pedófilos tocavam-lhes.

E não é o Azevedo nem o batman!

Enquanto de cada punheta acometida
numa casa de banho
com menores-miríades de multidões
sem pêlos, e em asas a arder
dum estouro-cabrão de nagasáqui

E conas sem serem fodidas
cheias das melhores cinzas
duma virgindade obrigatória
"ah ah this is my shit"
flutuavam no ar em cheiro a cona babosa.



E cuspia-lhe em cima
com o devido ácido na esquerda da boca
e na direita, meia risca de branquinha piu-piu,
na clareza do capitão iglo
é gritante mesmo
afundar-lhe à escarreta
a ilha cheia de crianças...
e cordon bleu.

Pedófilos enchidos como chouriços
de cordon bleu,
e agora nomes a delatar:

comuna ranhoso
mandava lsd
nukelear
rabinho
gay
toucinho do céu
pita histérica
deve ir às putas todos os dias
quim barreiros
coca
herman jose

E tudo ao som da 1ª música do nascidos para matar
o full metal jacket,
Quando havia controlos dos nazis
quando chegava pessoal à fronteira suisssssa
dizia-se: "a guerra é o motor da historia"
e ainda se dizia: "daquinem num paseeenzansens".

E todos os que podiam,
batiam palminhas com o cú
com aquela máxima filosófica:
"guerra é aquilo que se faz enquanto não se faz politica."

E na guerra, uma miúda que, durante o funeral da mãe, conheceu um rapaz que nunca tinha visto antes. Ela achou o gajo tão maravilhoso que acreditou ser o homem da vida dela. Apaixonou-se por ele e começaram um namoro apaixonado que durou uma semana. Sem mais nem menos o rapaz desapareceu e nunca mais foi visto. Dias depois, ela matou a própria irmã.

Questão: Qual o motivo da rapariga ter morto a sua irmã?

Ela esperava que o rapaz pudesse aparecer novamente no funeral da irmã.
Se acertaste na resposta, pensas como um psicopata. Este é um famoso teste psicológico americano para reconhecer a mente de serial killers. A maioria dos assassinos presos acertaram a resposta. Para um psicopata os fins justificam os meios.

E depois as lésbicas odiavam-na!
E fizeram-se motins simbólicos!
E confundiram com as ajudas aos pobrezinhos e desdentados de Timor!

Malvados!

publicado por Bisbilhoteiro às 14:56
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