Virá um dia dia, que eunucos perdidos baterão no osso do cú,
e tu estarás nú.
Mulheres com cotovelos infinitos, rezam com continentes género a Austrália,
está lá longe num fim de tarde triste, nú
e se negas esses cangurus, um dia saberás.
Mulheres de sossegos e desassossegos, lálálá
basta ouvi-las, elas não querem,
só se forem dadas em doses lésbicas,
e pode ser.
Ficas a saber como se cortam aos bocados,
que escrevem para arder,
sozinhas em paz,
porque juntas fodem-se com tanta força,
que milhões de pixotas com vinagre e sémen verdadeiro,
não lhes perdoariam a dose de cabras-putissima fode vidas,
percorrem vidas, fodem vidas, e não podes contar com um simples contar-verbo,
elas vendem-te e tu inevitavelmente mulher,
serás violada cobrada lambida comparada e ardida.
Estás nu, estás nua,
tira da pila
mete na cona
e põe um caralho de umas asas,
as travestis-gaja não são de agora,
são de sempre.
Estás nu.
E coze os lábios.
Namorados agarrados à fotografia, e o seu Deus em espuma
cocaína, overdose e até um piano abafado,
em molho de cú, numa tarde de verão nas nalgas,
e tu, cuecas, calças lee,
são aroma de merda pueril, assim doce, terna, mas enjoativa.
Donde virá?
A fragância oferece-se em motes de sangue, tragédia e morte,
- coca-cola satâ gates puta merda -
e nem esperam para que sejas mais um de osso exposto,
as facturas debatem-te à entrada, paga paga paga
às fracturas vais tu, parte parte oclide estala,
e na arte da sobrevivência do osso,
onde está o verbo heroico da aceitação?
Onde? Agora a esperança são sandes com sal,
porque viver sem viver na nossa cidade,
é como chamar pela vida sem nada.
E estás nú.
Para sempre o INEM está ali a dar choques num cadáver-saco de droga,
- até podia ter milhões de litros-sangue no caralho teso um dia -
as mamas batem no ar,
a sogra que até é a mãe, essa chora, a outra conta para a nora,
é tudo um faz de contas,
- choram na arte das embrutecidas, a puta a mãe a nora, a sogra, o agarrado e como uma suprema flor: a cabra -
na repetição está a perfeição,
mas ninguém se conhece bem,
custa custar, e então, vira-se para a prostituição.
Eu não te disse?
Integrar, deveria ser, mas não...
Falhados e aleijados são olhados por olhos monstros,
a massa humana é ogre,
e os ogres olham doentes para os doentes,
dum respirar se faz uma morte sideral,
duma anorexia de andar se faz uma guerra que levada a peito,
mata cortejos rotineiros dos olhos vendados desse ogre de todos que são todos.
E vira o disco... e mete o mesmo... Serás tu, apenas tu,
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