Quarta-feira, 21 de Fevereiro de 2007

O Ogre foi cagar ao quintal do menino Jesus lá da aldeia

Virá um dia dia, que eunucos perdidos baterão no osso do cú,

e tu estarás nú.

Mulheres com cotovelos infinitos, rezam com continentes género a Austrália,

está lá longe num fim de tarde triste, nú

e se negas esses cangurus, um dia saberás.

Mulheres de sossegos e desassossegos, lálálá

basta ouvi-las, elas não querem,

só se forem dadas em doses lésbicas,

e pode ser.

Ficas a saber como se cortam aos bocados,

que escrevem para arder,

sozinhas em paz,

porque juntas fodem-se com tanta força,

que milhões de pixotas com vinagre e sémen verdadeiro,

não lhes perdoariam a dose de cabras-putissima fode vidas,

percorrem vidas, fodem vidas, e não podes contar com um simples contar-verbo,

elas vendem-te e tu inevitavelmente mulher,

serás violada cobrada lambida comparada e ardida.

Estás nu, estás nua,

tira da pila

mete na cona

e põe um caralho de umas asas,

as travestis-gaja não são de agora,

são de sempre.

Estás nu.

E coze os lábios.

 

Namorados agarrados à fotografia, e o seu Deus em espuma

cocaína, overdose e até um piano abafado,

em molho de cú, numa tarde de verão nas nalgas,

e tu, cuecas, calças lee,

são aroma de merda pueril, assim doce, terna, mas enjoativa.

Donde virá?

A fragância oferece-se em motes de sangue, tragédia e morte,

- coca-cola satâ gates puta merda -

e nem esperam para que sejas mais um de osso exposto,

as facturas debatem-te à entrada, paga paga paga

às fracturas vais tu, parte parte oclide estala,

e na arte da sobrevivência do osso,

onde está o verbo heroico da aceitação?

Onde? Agora a esperança são sandes com sal,

porque viver sem viver na nossa cidade,

é como chamar pela vida sem nada.

E estás nú.

 

Para sempre o INEM está ali a dar choques num cadáver-saco de droga,

- até podia ter milhões de litros-sangue no caralho teso um dia -

as mamas batem no ar,

a sogra que até é a mãe, essa chora, a outra conta para a nora,

é tudo um faz de contas,

- choram na arte das embrutecidas, a puta a mãe a nora, a sogra, o agarrado e como uma suprema flor: a cabra -

na repetição está a perfeição,

mas ninguém se conhece bem,

custa custar, e então, vira-se para a prostituição.

 

Eu não te disse?

Integrar, deveria ser, mas não...

Falhados e aleijados são olhados por olhos monstros,

a massa humana é ogre,

e os ogres olham doentes para os doentes,

dum respirar se faz uma morte sideral,

duma anorexia de andar se faz uma guerra que levada a peito,

mata cortejos rotineiros dos olhos vendados desse ogre de todos que são todos.

E vira o disco... e mete o mesmo... Serás tu, apenas tu,

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publicado por Bisbilhoteiro às 17:46
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